Alex Fidalgo, el blog

Tragedia en A Coruña

2012-01-28T05:44:00.000-08:00

Qué triste lo acaecido en A Coruña. Como escribió ya mi buen amigo Ángel Varela en Facebook, es especialmente amargo el hecho de que tres valerosos policías hayan perdido la vida por la irresponsabilidad de un chaval. Pero el mar gallego enfadado no entiende de héroes, sólo sabe engullir. Lo peor queda en tierra, en los corazones arañados de tres familias que de la noche a la mañana han perdido un pedazo enorme de alma. Y eso ya no se repara. Ya no se cura. Como mucho el tiempo puede poner un parche en la herida que de poco sirve. Todo mi ánimo y mi cariño para esas familias.

Calor y comida

2011-10-17T19:32:00.000-07:00

De lunes a viernes duermo entre cartones y periódicos viejos en un banco del parque de la Soledad. Me caliento con el vino de mis proyectos e ilusiones. Triste y solo, desdichado vagabundo. El frío se sumerge en mi sangre, intruso, viajando por cada rincón de mi cuerpo. Y en ese preciso instante aparecen los fantasmas y campan a sus anchas por las mil estancias de mi cabeza. Sombras, ruidos, murmullos, caras... Me asustan, me escupen, me arañan. Me hunden en un enorme pozo de mierda que a veces está a punto de devorarme y borrarme la sonrisa de por vida. El ibuprofeno me masajea las cervicales, pero es inútil. En estos momentos tengo ganas de marcharme. Lejos. Jodidamente lejos. Y convertirme en un mero recuerdo, una imagen pasajera y borrosa de alguien que llamó a tu puerta. No vivo en la calle, muerto de frío, gratuitamente. Vivo en la calle tiritando porque es la única manera de mantenerme unido a ti.

Es entonces cuando llega el fin de semana y enfundado en un esmoquin de paz duermo en la mullida cama de un hotel de cinco estrellas, tapado hasta la nariz. Como un niño. En calma. Delicioso placebo que me saca del fango y me eleva a las más altas cumbres en un abrir y cerrar de ojos. Me emborracho con el dulce licor de tus besos con el miedo permanente a la resaca que sé que durará otros cinco días. Déjame parar el tiempo. Déjame alargar este efímero momento de felicidad absoluta.

No soy igual que el resto. No tienes aún ni puta idea de quién soy. Sí, soy un vagabundo. Pobre en sonrisas, rico en lágrimas. Pero los vagabundos tenemos la mirada limpia, puesto que no anhelamos caprichos estúpidos como la mayoría de la gente. Sólo deseamos calor y comida, nada más. Una caricia. Un beso. Un vínculo. Si yo no te hago daño a ti, no vengas tú a patearme mientras trato de dormir entre cartones y periódicos viejos, muerto de frío, en mi banco del parque de la Soledad.

No soy nada de lo que me prometí. No soy nada de lo que imaginé. Me he quedado a medio camino... Ahora sólo quiero volver a madrugar porque tengo clase. Quiero que me vuelva a despertar mi madre. Quiero tostadas, zumo y Nesquik para desayunar. Quiero calor y comida.

Esto es Artatak

2011-07-08T08:18:00.000-07:00

Me gustaría hacer una presentación original de esto, pero no tiene presentación posible. Mi última mierda:

Próximamente, si Dios quiere como decía mi abuela, estrenaré mi nueva web. Era la que pretendía promocionar con el vídeo, pero bueno, que lo terminé antes ¡Basta ya de explicaciones! Adiós.

Mi teoría sobre la creación

2011-05-26T14:04:00.000-07:00

Adán fue antes que Eva porque el hombre es el boceto de Dios. La mujer es el cuadro final, hermoso y listo para ser expuesto. Y ya está.

De cuando me caigo

2011-04-30T10:21:00.000-07:00

Y naufragué en el aire, nadé en un mar de tensión, me hice una balsa de lágrimas, remé con el corazón; sentí el viento en la cara, surqué el cielo como un corsario, me acurruqué en tu regazo, rompí en mi mano tu rosario. Recordé mi infancia, la felicidad pasajera, entendí mi esencia ahogado en esta bañera; de páginas de letras de líricas de estigmas, nunca nada es gratis yo me fundo como en magma... es un enigma. Sácame de aquí, no doy pie en el lodazal, vine hoy por ti, no me pienso marchar; tengo la espalda reventando de males de ojo, soy tranquilo y vuelo bajo, yo no siembro esos enojos. A veces me empapo de licor por volver a ser un niño, vuelvo a sentir el rubor vuelvo a reclamar cariño; soy tan estúpido y patético que me escupo en los espejos, que temo quién seré cuando el tiempo me haga viejo. Los amigos y las sonrisas son oxígeno para este buzo que reza esta pieza con la tinta que ahora cruzo... gracias a aquellos que recogen estas letras y las mudan a sus vidas, porque cada uno de mis versos busca casa de acogida.

Para aquellos que tengáis Twitter, estoy en @Alex_Fidalgo ¡Follow me!

En La voz

2011-04-21T15:52:00.001-07:00

Veinte de Abril

2011-04-20T07:27:00.001-07:00

Hoy hace 26 años que Dios cargó una enorme cruz de plomo sobre las espaldas de José Ramón y María. Gracias a ellos por seguir soportándola y gracias a los que me he ido encontrando por el camino por hacerles la carga más liviana. Abrassoteeeeeeeees!

Vendrán tiempos mejores

2011-04-18T08:39:00.000-07:00

Un dibujo y un mensaje para amigos y conocidos que pasan por momentos difíciles. Este proverbio indio es una de las máximas que rigen mi vida. Ánimo.

De nuevo Sostres II

2011-04-07T21:48:00.000-07:00

Supongo que también está todo en los ojos del que lee. Yo entiendo que en este artículo en ningún momento justifica la acción en sí, sino el envenenamiento mental que precede al crimen y la neblina que aturde a la razón y desemboca en la locura. Vamos, que eso entiendo yo al leerlo. Obviamente si yo entendiese que en manera alguna está justificando el asesinato, sería de kamikaze no ser el primero en mandarlo a la hoguera.

Debemos tener en cuenta que humanizar a los sociópatas y a los criminales sanguinarios no es una invención del Sr.Sostres. Ya lo hizo con maestría Truman Capote en "A sangre fría" con un crimen terrorífico que estremeció a America. Repito y subrayo que el polemista me parece un ser repugnante y un baboso misógino. Pero este artículo en el que quien escribe se introduce en la mente del criminal y trata de empatizar con él no me parece ni de broma que merezca todo el revuelo y la repulsa que ha originado. Yo lo entiendo así vamos. Ojo, en ningún momento equiparo ni literariamente ni en lo personal a Sostres con Capote, no nos equivoquemos. Creo que esto es obvio para todos. Simplemente digo que lo que ha intentado hacer con mayor o menor acierto el primero en este artículo, lo hizo el estadounidense con maestría hace medio siglo, y escribió lo que terminaría convirtiéndose en lectura obligada para escritores y periodistas.

En resumidas cuentas, como me escribía @nicolasmayo en Twitter, "Sostres es repugnante, pero en este caso pesa mucho la firma".

De nuevo Sostres

2011-04-07T11:04:00.000-07:00

Aquí os dejo el artículo de Salvador Sostres que Pedro J.Ramírez ha retirado por su contenido supuestamente misógino y machista.

El señor Sostres me produce una repugnancia terrible y me parece una arcada humana (como ya expliqué aquí) , pero creo que en este caso el polemista está pagando sus excesos verbales anteriores. Si este artículo se lee sin la firma de este individuo, otro gallo cantaría. Esa es mi opinión. Como se suele decir en los ambientes solemnes, juzguen ustedes mismos.

Un chico normal

El chico rumano de 21 años que ha estrangulado a su novia embarazada, también rumana, de 19, “era un chico normal”, según han dicho de él sus vecinos y conocidos. “Discutían como cualquier pareja”, ha explicado la madre de la víctima. Después de cometer el crimen –o de presuntamente cometerlo, hasta que no se celebre el juicio- el chaval, horrorizado por lo que había hecho, telefoneó a su padre a Rumanía y le mostró el cadáver de su novia muerta a través de una webcam.

Porque un chico normal de 21 años que está enamorado de su novia embarazada, es normal que pierda el corazón y la cabeza, el sentido y el mundo de vista, si un día llega a casa y su chica le dice que le va a dejar y que además el bebé que espera no es suyo.

Ni puedo justificar ni justifico un asesinato, ni cualquier forma de maltrato tenga consecuencias más leves o más graves. No pienso que haya causas morales que puedan justificar matar a alguien, ni que puedan servir siquiera de atenuantes en el juicio. Digo que a este chico les están presentando como un monstruo y no es verdad. No es un monstruo. Es un chico normal que se rompió por donde todos podríamos rompernos

. Porque hay muchas formas de violencia, y es atroz la violencia que el chico recibió al saber que iban a dejarle y que el niño que creía esperar no era suyo. No te causa la muerte física pero te mata por dentro y aquel día algo de ti muere para siempre. No justifico lo que hizo, ni creo que se pueda justificar, pero no es un monstruo: es un chico normal sometido a la presión de una violencia infinita, una violencia que no por no ser física es menos violenta; un chico que luego tuvo una reacción terrible, inaceptable e inasumible, criminal, y que no sólo terminó con la vida de su novia y la de la criatura que esperaba sino que terminó, en cierto modo, con la suya propia.

Espero que si algún día me sucede algo parecido disponga del temple suficiente para reaccionar quemándome por dentro sin que el incendio queme a nadie más. Pero me reconozco en el dolor del chico, en su hundimiento, en su caída al fondo de sí mismo oyendo las explicaciones de su novia. Me reconozco en su desesperación, muy normal y nada monstruosa: en su herida, en su desgarro. Quiero pensar que no tendría su reacción, como también lo quieres pensar tú. Pero ¿podríamos realmente asegurarlo? Cuando todo nuestro mundo se desmorona de repente, cuando se vuelve frágil y tan vertiginosa la línea entre el ser y el no ser, ¿puedes estar seguro de que conservarías tu serenidad, tu aplomo?, ¿puedes estar seguro de que serías en todo momento plenamente consciente de lo que hicieras?

Que la justicia dicte su sentencia y que sea tan severa como tenga que ser. Ante un asesinato no hay causas morales. Pero este chico no es un monstruo. Es un chico normal disparado al centro de su querer, arrancado a la vez de su novia y de su hijo, sometido a una violencia brutal que al no ser física nunca se considera pero que ahoga y machaca lo mismo que cualquier otra violencia.

Hay muchas formas de violencia. La mayoría de los que escriben y leen sobre sucesos ignoran cómo a veces el amor se convierte en escoria y en desgracia y se abraza desesperadamente a la tragedia.